Ella la llamada amada llamarada

Ella la que se llama poesía
entra por las ventanas del balcón
Se recarga en los barandales y me enseña sus ternuras
Me seduce el seso cuando se balancea
Juega con sus tonos y sonidos

Acaricia mis pupilas con los cantos de sus aves
Ya deleita mis oídos con lo verde de sus mares
Balancea con sus pies el zapato que me guía
Aparece como intrusa entre las carnes de mis labios

Me comenta que desea que la escriba
Yo muy torpe balbuceo unas palabras de su boca
Me abarca con su todo que es el día, la noche y madrugar
el pasado, el presente y el futuro y el andar
todo lo que envuelve este instante inacabable
inabarcable en el arca del Noe.

Esta poesía con sus dientes limpios
me da un bocado de aire fresco
Me reanima el seso con Tchaikovsky
Me deleita la dermis en cada poro
Por no decir que me encuera el chino
Me ensucia el cuero
Le pongo el puerco

Me altera el organismo hasta mutar con su esencia
Sin su presencia estoy ausente
Nada lo miro, ni saboreo, no me monto en los aires
No me clavo en los verdes montes
ni en los montones de civilización

Pero ahora está aquí y hay que adorarla
Ir la mirada donde se mueva
con la cortina que agita como la cabellera al viento
tan caballero en campo
como la brisa que rocía la mañana
o la frescura de la fruta
estas imágenes comunes y gastadas pero
limpias y sabrozas

Se cierran las ventanas
se azotan  porque ella danza entre mis dedos
de tres en tres escribe sus sin sentidos
sus sin caminos
sus cinco pez
sus síncopes.
                                                              Ardo Astillo Oreno

Viejo barba larga.

El tiempo tiene nuestro límite
Nos marca la línea que no sobrepasamos
Señala el perímetro vital de nuestro latir.

Ese viejo sabio de barbas crecidas
No nacido.
Que se encuentra desde el origen de Dios
Que da su bonda de diferentes formas a los distitnos reinos.
Sabe por su libreta milenaria el día de nuestras fechas

Siempre he querido decir que lo percibo distinto en una flor que en el alcohol.
En la fiesta se evapora
En la tortura parece no tener fin.
Su característica principal fluir.
Inhibir la jovialidad

Es el oro de la vida
La tragedia de la vejez
La nostalgia de la mente
En único paso que sigue firme
La bestia que no aprendió a caminar para atrás
Mi única real y verdadera preocupacion.
Pliega las pieles
Destiñe las superficies
Deshidrata los cuerpos bajo la superficie que destiñó


Ese barbalarga me ve
Me observa
Me delata paranóico
Me contempla paciente.

Cetro de la noche de este día.

Al centro de la noche
las ideas desfilan en desorden
hay un rumor de los papeles
que se arrastran por la calle oscura.

En el centro de la noche
aúlla el silencio
en lo más profundo del eco.

Los grillos repiten su mantra
nos hipnotizan la mente.
Los gallos desgarran su grito
de madrugada junto al
al cielo que desgrana sus destellos
con las estrellas.
Y nada, nada, en el mar de la vista.

Las formas apacibles esperan
el bullicio matutino
Los árboles se acurrucan en los pájaros
Los perros organizan una orquesta
donde agradecen a la madre tierra
por tener donde enterrar sus huesos.

Cualquier ruido pequeño
amplifica su sonido
el pensamiento también crece
como niño enclenque camina
se pierde en laberintos de sensaciones
en pasillos vacíos de pensamiento.

Cuando la madrugada está presente
mis letras posee y las hace relumbrar
como un fulgor extraño mis dedos
animan la fiesta de las palabras.

Se encadena en esta noche
la reflexión del ayer
el cansancio que da la pauta del día
lo productivo de las horas que germina sentidos
las posibilidades de mañana
que riegan de frescor los planes.

En este plano tridimensional
dimensionar la magnitud del insomnio
los esfuerzos del nene por alcanzar el deseo.


                                        Ardo Astillo Oreno

Mi construcción ósea

Para saludar este nuevo día o despedir al que se fue. No lo sé

La construcción de mi estirpe
también pasa por mis tripas
Mis huesos con su húmero
humedecen sus paredes
Los números de achaques
aumentan con el tiempo

En las calles con baches
de mi dermis
los autos de mis células
vienen
se desplazan
aceleran
descomponen la suspensión
no suspenden la descomposición

Edificios
vecindades
parquesitos
y colonias
que necesitan remodelación
dentro de mi cuerpo ya truenan
traquetean sus cartílagos
sus conexiones subterráneas suenan
como los rayos las articulaciones
en cada filoso límite
el cuerpo calle campo-ciudad
 se envejece
se hace antiguo

Las aceras altas por donde pasea la vista
necesitan pintura
algunas calles sin pavimento
se encharcan de lodosos sentimientos
con las lluvias se limpia
depura y purifica el alma que nos contiene

De noche de día
no deja de trabajar
se le oyen los ruidos
hasta lo más profundo
en cualquier momento
ladrido de perro el berrinche

No deja de producir
está sujeto al ciclo que jamás retrocede
cada año da fruto nuevo
Cada rato el aire es nuevo
Cada día la luz es nueva
Cada instante genera para mí su habitante

Para decorarla cada fecha festiva
para recordarla esta noche que casi duermo
día a día festejarla con prendas distintas
limpias, perfumadas, honrosas
con ornamentos las avenidas de mis brazos
Las carreteras de mis tripas
El lago profundo de mi pecho 
El mar de mi vientre
de mis piernas calles principales
Las rocosas coyunturas de mis tobillos
la tierra de mis pies descalzos.
Hay que recuperar su energía renovable.

-Primeras horas del 19 de septiembre 2018-

Desprenderme de la necesidad

Me gustaría desprenderme de la necesidad
de esta constitución del desear
Que mi ser desate los nudos materiales
que las necesidades humanas
se ahoguen en la meditación

Me gustaría sentir el pulso de cada acción
en su más profundo significado
la claridad de toda intención
lejos de la acumulación

Mi ser aboga por el alejamiento
por el almeja-miento
una zona donde la realidad no es tal
Donde la verdad no puede ondear
porque el solo pronunciarla
nos separa de ella
nos pone distancia
en el buscar "lo que es"

Del sendero Sidartha nos habla
de tres grandes verdades
que también son irrealidad
superpuesta la ficción en la cotidianidad
la ilusión nos derrama por los lagrimales
la percepción nos engaña en cada parpadeo

Mencionarlo con el lenguaje
no ayuda hacerlo más tangible
es salirse por la tangente
es tratar de retratarlo más falsamente
Las palabras también crean abismos
en su afán por lazar el sentido
del objeto del suceso de la forma
amorfa la vida de este sueño sensitivo.

18 de septiembre 2018

Los ruidos nocturnos

Los ruidos nocturnos deambulan sonámbulos
sin rumbo se fijan al oído
se arrastran por las superficies
rebotan contra las paredes

Algunos sonidos parecen profundos
como el cantar de los grillos
algunos otros parecen lejanos
como el volar de los pájaros metálicos

Hay sonidos ruidosos
ruidos melodiosos
otros  odiosos
como el de los motores de autos

Los sonidos son una jungla
donde conviven las cosas que interactúan
No podría existir sin la interacción de la señal

Los sonidos nocturnos
retumban en mi mente
parece que entran por mi oreja
pero realmente siento que salen de mi pecho
se instalan en el ambiente

Es mi seso orquesta
con neumáticos deslizándose en el pavimento
con máquinas de sonidos tensos
y el más ruidoso de todos los silencios
el silencio mismo agudo, creciente
imposible de comprender
imposible de asimilar
imposible de encontrar
Todo momento lleno de vibraciones
de zumbidos que la tierra vuela
se desplaza como roca gigante
sin rumbo definido en lo que no deja de expandirse
sin rumbo definido
sin sentido fijo
en sendero idéntico
entran los timbres del ambiente
y rebotan en la cueva primigenia.

13 de septiembre 2018

Rabietas matutinas

                                                                                     (Escrito durante la enseñanza bíblica dominical)

Somos una raza sobornable
Pagamos a precio de libertad la gloria
con las calles y palabras de oro
nos presentan entornos invisibles
para nuestra ambición.

Debemos encadenarnos para agradar
sus ojos invisibles en todas partes

Muestra su camino
nos dicen que es angosto
sin rumbo lo presiento
sin tierra prometida más allá del sol

Nos quieren comprar el futuro
un capullo que no florece

Somos animales que se hacen ilusiones

Nos ofenden la mente
nos tratan como tiranos
dicen que somos malos
cuando no obedecemos
las normal del hombre
elementos fundamentales
de que fuimos simios

Simios anhelantes pensadores de futuros
que inventan fantasías para vivirlas
como si fueran ciertas

Corroímos nuestra esencia
con amenazas insulsas
no dejamos pensamiento libre
Nos prohibimos experiencias distintas

Nos  envolvemos en un caparazón de mentiras 
Nos someteremos a ideas que no corresponden
con la razón
Con la naturaleza efímera que nos infunde el padre universo
la madre naturaleza
Nada pasa en los jornales que no sea la mera voluntad del hombre

                                          (agosto 2018)